Poeh, lees net een stuk van een Syrische kennis die even terug is in Syrië. Verscheurd tussen twee landen, het thuisland en het land waar haar kinderen thuis zijn (3 van de 5 hebben een Nederlandse partner, 2 zijn nog te jong daarvoor)
Het land is in uitstel 😔😔
---
*We, Syriërs, zijn als of we leven tussen twee werelden...*
Wanneer we naar Syrië komen, voelen we dat er iets van ons ontbreekt. Jaren van uitzetting hebben ons veranderd, veranderd de details van ons leven, en zelfs de mensen zijn niet meer teruggekeerd naar wat ze waren. We keeren terug om te ontdekken dat het land is veranderd, en dat wij zelf veranderd zijn, en dat onze zielen niet langer hetzelfde zijn, noch in het land, noch in het land.
Soms voelen we diep verdriet over ons land. De gezichten van mensen zijn verdrietig geworden, en in het hart van iederen is er een verhaal van pijn. Er is geen van die oprechte liefde meer die we vroeger kenden. Hoeveel we ook verlangen naar ons land, ik ben bang om in deze sfeer te leven, omdat ik depressief ben.
En als we in een land van toevlucht of uitzetting blijven, blijft er een leegte die niets kan vullen. We bouwen een leven op, lachen, werken, maar het land blijft aanwezig in het hart, ongeacht hoe lang de tijd verloopt. En we zijn ook erg verdrietig omdat we weg zijn van het land.
In werkelijkheid zijn we tussen twee werelden geworden.
We zijn niet volledig geïntegreerd hier, en we kunnen ons oude leven niet meer herstellen zoals we het in ons oudershuis deden.
We hebben herinneringen aan een land dat niet meer is zoals het was, en we leven in een land dat ons heeft omarmd, maar het blijft niet het land waar we vroeger in waren.
Misschien is dit het moeilijkste dat uitzetting doet voor een persoon... het doet niet alleen ons veranderen van de gevoelens die we hadden in ons oudershuis. De geur van brood in de ochtend lijkt niet meer de geur van de bakkerij te zijn.
Het geluid van water dat uit de kraan stroomt, maakt niet dezelfde geluid dat we vroeger in ons oudershuis hadden gehoord.
Zelfs de lach is onvolledig, omdat het gebrek aan mensen met wie we hadden alles gedeeld is.
We zien Eid en we kleed ons en we maken foto's, maar met onze harten in een lege stoel.
We horen een oud liedje en we voelen dat we in de straat in Syrië staan, en de hele wereld draait om ons.
We zijn niet alleen immigranten... we dragen een thuis in onze tassen.
Zwaar, maar we zullen het niet verlaten.
Omdat we het vergeten, zullen we onwortelbaar, zonder naam en zonder verhaal zijn.
En met al deze pijn hebben we nog steeds een kleine, koppige hoop.
Een hoop dat op een dag we op één plek zullen staan en zullen zeggen: "Eindelijk zijn we thuis".
Of we keeren terug en vinden ons thuis dat op ons wacht,
Of we vinden een plek hier die een thuis wordt... en we voelen ons compleet in die plek.
En toch blijft er een hoop dat op een dag de Syriërs zich niet tussen twee thuislanden, noch tussen het verleden en het heden, zullen voelen, maar een plek vinden waar ze zich op hun gemak voelen, of ze nu in Syrië zijn of buiten.
Exil steelt niet alleen je thuis... soms steelt het je gevoel van volledige toegang tot een plek.
*Omdat een persoon niet half levend geboren is. We hebben één plek nodig om ons hele hart in te stellen.*
We have far more in common than that which devides us..