cassettebandje | dinsdag 11 maart 2008 @ 02:21 |
Wat vinden jullie de mooiste gedichten over de dood? Ik vind zelf onderstaand gedicht van J.C. Bloem erg mooi, maar ik vraag me af of jullie mooie gedichten kennen met een minder fatalistische inslag. Ik lees het graag! Als er al een soortgelijk topic bestaat (ik kon het zo snel niet vinden), dan lees/post ik daar verder. Ik houd ook van Jan Jacob Slauerhoff, maar daar kom ik nog op terug. Kon zo snel niet mijn favoriete gedicht van hem terugvinden op internet. Insomnia Denkend aan de dood kan ik niet slapen, En niet slapend denk ik aan de dood, En het leven vliedt gelijk het vlood, En elk zijn is tot niet zijn geschapen. Hoe onmachtig klinkt het schriel "te wapen" Waar de levenswil ten strijdt mee noodt, Naast der doodsklaroenen schrille stoot, Die de grijsaards oproept in haar schoot, Evenals een vrouw, die een zich gaf, Baren moet, of ze al dan niet wil baren, Want het kind is groeiende in haar schoot Is elk wezen zwanger van de dood, E het voorbestemde doel van 't paren Is niet minder dan de wieg het graf. J.C.Bloem Uit: Het Verlangen | |
Metus | dinsdag 11 maart 2008 @ 04:42 |
Oh, dan moet je bij Reve zijn. Deze heb ik zo gauw bij de hand: Morfine De wereld is nu blauw en rood, daar achter vloeit de zee als lood, in trage golven. Ik stijg thans op in laaiend groen, en daal straks in het paradijs; en stap dan in een bonte boot op onbestemde reis. En ik doorschouw reeds alle ruimten met slechts één heldren oogopslag, en ik doorreisde alle tijden, lang vóór het stijgen van de dag. Ik ben nu alles en straks niets, en zie de dingen uit de lucht, het is een bonte bende hier die mij passeert in trage vlucht. De wereld wordt nu zwart--gaat dood, op zee zie ik een grijze boot geluidloos zinken. Getuigenis Ze willen dat ik schrijf voor de vooruitgang. Maar ik kan niet schrijven zoals zij, al stam ik van hen af. Ik moet de wijken van het volk in en mijn oor te luisteren leggen: zo hoor je nog eens wat. Wat wil het volk? Niet veel goeds, dat is zeker. Dus ga ik de straat op, met mijn eigen vaandel waarop geschreven staat: Vrijheid! Ziekte! Ouderdom! Lang leve de Dood! Deze gaat niet zozeer over de dood als wel over ouderdom: Avondrood Eens was ik jong en schoon. Vrouwen die met mij dansten werden in mijn armen medegevoerd tot duizelingwekkende hoogten. Nu gaat niets meer omhoog: het enige dat stijf staat zijn mijn gewrichten. Ach, waar zijt gij gebleven, zoete, bittere, onstuimige jeugd? [ Bericht 0% gewijzigd door Metus op 12-03-2008 04:11:01 ] | |
tong80 | dinsdag 11 maart 2008 @ 04:53 |
Gerrit Achterberg : Om te vergaan, dood, maak mij zoet; ik ben een lichaam zonder naam, neem het, wanneer het moet; die mij in u is voorgegaan bezit mijn bloed Dood, maak voor de aarde goed, waarin zij ligt; geef ons hetzelfde soortelijk gewicht, opdat ik ben geboet, en met haar stof in evenwicht bij het opstaan; wij waren samen één gedicht, doe het om deze waan, doe het met ogen dicht ![]() | |
ExperimentalFrentalMental | dinsdag 11 maart 2008 @ 09:12 |
Van mezelf De Dood Starend in de eeuwige duisternis kijkt de dood je in de ogen Als de tijd eenmaal gekomen is is het leven al vervlogen. nog eentje van mezelf Het Fatale Lot Ons lot is fataal, dood gaan we allemaal. Wat een vreemd kort leven, een allesomvattend verhaal, en het duurt maar even. Zoveel vragen die plagen, en zo weinig antwoorden, het is als muziek zonder accoorden. Zoveel pijn en verdriet, duivelse zaken zoals minachting en spot, de schuld van de wereld is het niet, maar de mensheid is rot. Bommen, moord en geschiet onschuldige levens gaan kapot, marteling en verkrachting, de moord op een meisje in verwachting. Dit alles in een wereld vol beesten, met psychotische en zieke geesten. De pracht van de natuur eindigt met het allevernietigende menselijke vuur. Deze wereld, zo uniek! Ooit zal het als een concert zijn, zonder muziek. nog eentje van mezelf Het einde Witte regen vult langzaam mijn wegen van zegen. Het geweten raakt gespleten door de kreten die jammeren naar zelfrespijt. Maar de wegen van zegen moeten we terug legen, anders geraken we onze spijt nimmer meer kwijt. De aarde stopt met draaien, de winden zullen nimmer meer waaien, en als blinden gaan we naar de haaien. Gedaan met regen of sneeuw tijdens het ochtendgegeeuw. Geen zon of maan blijft bestaan, alles zal vergaan. De sterren gaan uit en er is nooit meer geluid. Nee, geen twee oren meer om te horen. Noch twee ogen die kunnen kijken wat er van de wereld zal blijken. De toekomst die we krijgen, een tijd waar al het leven zal zwijgen. Eenzame stilte in de donkere kilte. Alle herinneringen vergaan, op de plaats waar ooit de mens mocht bestaan, het paradijs zal als een hel vergaan. De klok luidt het laatste uur voor deze prachtige natuur. Het einde van het leven, geen geneugten meer om te beleven. Het einde van vreugde en verdriet, luisterend naar het laatste levenslied. Prent dit in je gedachten, de Dood staat ons allen te wachten. dan nog maar eentje van mezelf Ontnomen Dromen Toen het leven werd verdreven is enkel de leegte gebleven. De kans die je kreeg was klein,... maar het mocht niet zo zijn. Dromen werden ontnomen, de Dood was gekomen. en nog een laatste van mezelf (voorlopig ![]() Wanneer? Een strijd tegen de tijd, de dood komt eraan wanneer ben ik bevrijd? wanneer is het gedaan? [ Bericht 0% gewijzigd door ExperimentalFrentalMental op 11-03-2008 09:17:57 ] | |
LinkseFrieseVegetarier | dinsdag 11 maart 2008 @ 13:00 |
quote:Ik kraak niet graag de creativiteit van mensen af, maar dit is toch wel een héél simpel metrumloos sinterklaasrijmpje... | |
Iblis | dinsdag 11 maart 2008 @ 13:53 |
quote:Er is ook nog een opname van Paul Celan die het zelf voorleest. | |
ExperimentalFrentalMental | dinsdag 11 maart 2008 @ 14:20 |
quote:Leer eerst maar eens de betekenis van metrum, waarom zou een kort en simpel gedicht iets negatiefs moeten zijn? Het gaat om wat je zeggen wil, de effectiviteit, kort maar krachtig... soms maak ik lange en complexe gedichten en soms horen daar ook korte en simpele gedichtjes bij...... Dat je geen gevoel voor het dichten en rijmen hebt, daar kan ik niks aan doen,...maar hou in dat geval de kritiek aub voor je... ieder gedicht, hoe simpel, complex, kort of lang ook, vergt creativiteit... een bepaalde inzet om het gedicht tot stand te brengen...Het gedicht is tot stand gekomen, dat is creativiteit... Waar is jou gedicht? mensen die anderen afkraken terwijl ze niet eens creatief genoeg zijn om 1 simpel gedichtje erbij te zetten ![]() | |
Mainport | dinsdag 11 maart 2008 @ 18:04 |
Het mooiste meisje van de klas verschikt onwennig bij haar schouder het bandje van haar bustehouder; ze draagt dat rare ding maar pas. De meester, achter brilleglas, ziet toe, ontroerd, en denkt: ‘Wat zou d’r gebeuren als zij tien jaar ouder en ik eens tien jaar jonger was?’ Ach, hij vergeet hoe hij verdorde en hoe haar leven pas begint. In stilte wordt door hem bemind de schone vrouw, die zij zal worden. Dan praat ze wat, het lieve kind, en streng roept hij haar tot de orde. De dichter des vaderlands | |
LinkseFrieseVegetarier | dinsdag 11 maart 2008 @ 21:45 |
quote:Dat is een mooie drogredenering; dat ik zelf geen gedichten schrijf wil niet zeggen dat ik geen mening mag hebben over andermans gedichten. De kort- en simpelheid van je gedicht is niet mijn punt van kritiek. Mijn commentaar richt zich op het sinterklaasrijmschema (AABBCC) en het schijnbaar ontbreken van een goed lopend ritme. | |
ExperimentalFrentalMental | dinsdag 11 maart 2008 @ 22:14 |
quote:Beste LinkseFrieseVegetariër, een mening mag je altijd hebben, maar je 'gebrek aan kennis' of 'blindheid' voor de dichtkunst speelt wel parten in je reactie... jammer... Hoe kun je nou kritiek hebben op een rijmschema? Rijmschema's zijn de algemene middelen van de dichter... Het schema is niet fout, dus ik neem aan dat je wél op de simpelheid van het schema doelde... Dus je vindt alle gedichten met het schema AABBCC waardeloos? Jammer dat je ook geen gevoel voor ritme hebt ![]() | |
GebakkenEi | dinsdag 11 maart 2008 @ 22:49 |
Goh zou ik zo gauw niet weten. Dit kwam ik van mezelf tegen ![]() Hoe lang nog moet dit duren Na de brand blijven de blaren ’t Mag gerust nog een paar uren Maar alsjeblieft geen tachtig jaren | |
SHE | dinsdag 11 maart 2008 @ 23:03 |
Charles Baudelaire natuurlijk ![]() Een kadaver Weet jij, mijn ziel, op deze zoele zomerdag Nog wat wij in de ochtend vonden: Bij ‘t omslaan van een bocht, op een stuk keigrond, lag Een smerig kreng, al half ontbonden. De benen in de lucht, als van een vrouw die brandt Van wellust, van lijkvocht vergeven, Toonde het ons wijdopen, cynisch nonchalant, Zijn buik waar wolken stank uit dreven. De zon scheen met zijn hitte op het rottend beest, Of hij ‘t als stoofvlees wou bereiden; Zo gaf hij de natuur terug, ten offerfeest, Waaraan zij eerst haar krachten wijdde. De hemel staarde neer op dat subliem karkas Als op een bloem die zich juist opent. De stank was zo intens dat jij het daar in ‘t gras Haast met een flauwte moest bekopen. Veel vliegen rond de buik die van verrotting droop, En waaruit zwarte drommen bleven Stromen van larven, een dikvloeibare siroop Langs lappen aas dat leek te leven. Dit alles steeg en daalde als een golf van vlees Of gleed soms wemelend naar voren; Dan leek het of het lijk van wind vervuld verrees, Of er veelvuldig werd geboren. En uit die wereld klonk een vreemde soort muziek, Als stromend water, wind of regen, Of als wanneer de wanners, soepel van ritmiek, Het koren in hun wan bewegen. De vormen werden vaag, nog maar een droom, of ooit Iets wat niet uit de verf wou komen Toch door de kunstenaar wellicht nog wordt voltooid Als zijn herinnering gaat stromen. Een teef achter een rots, die heel gespannen was, Keek toe met ogen die ons haatten, Gespitst op het moment dat zij van het karkas Kon scheuren wat ze los moest laten. - En toch ben jij niet anders dan dat creatuur, Van gruwelijk bederf vergeven, Jij, sterre van mijn ogen, zon van mijn natuur, Mijn engel, passie van mijn leven! Ja! Ook jij zult zo zijn, na ‘t laatste sacrament, Jij die de kroon draagt van het schone, Wanneer je tussen bloeiend gras en botten bent Geborgen waar de wormen wonen. Zeg dan, mijn schoonheid, tot die wormen in de aard, Die jou met kusmondjes verslinden, Dat ik de vorm en ‘t goddelijk wezen heb bewaard Wanneer mijn liefste gaat ontbinden! | |
Iblis | woensdag 12 maart 2008 @ 00:51 |
Uit het Llibre Vermell de Monserrat, geschreven toen de zwarte dood door Europa waarde: “Ad Mortem Festinamus” – “Wij haasten ons naar de dood”.quote: | |
cassettebandje | woensdag 12 maart 2008 @ 02:00 |
Bedankt voor jullie reacties. ![]() Reve en Baudelaire deden het erg goed en ook bijzonder dat mensen hier hun eigen gedichten neerzetten. En terecht (want ze waren mooi). | |
bof | woensdag 12 maart 2008 @ 02:04 |
Hans Lodeizen, vlak voor zijn dood: Voor vader o vader wij zijn samen geweest in de langzame trein zonder bloemen die de nacht als een handschoen aan- en uittrekt wij zijn samen geweest vader terwijl het donker ons dichtsloeg. waar ben je nu op een klein ritje in de vrolijke bries van een groene auto of legde de dag haar handschoen niet op een tafel waar schemering en zachte genezing zeker zijn in de toekomst. mijn lippen mijn tedere lippen dicht. 16 Juli 1950 | |
Marble | woensdag 12 maart 2008 @ 02:05 |
Op een grafsteen: Good friends, go softly in your walking Lest she should wake and rise up talking Kort maar krachtig. En luguber. Just the way I like it. | |
mafkeezzz | woensdag 12 maart 2008 @ 19:57 |
Dit is om precies te zijn het 4e gedicht dat ik heb gemaakt, maar geef even je mening als je wil.. In een vlaag van verveling denk ik bij mezelf, wat kan ik gaan doen? Was ik nog maar elf. Dan bouwde ik hutten en stookte ik vuur, Dan draaide ik pijltjes en belde aan bij de buur. U hoeft niks te doen, want u bent al oud, Dat is wat men zegt, alleen voelt het zo fout. Ik wil bij m'n kleinzoon kijken als ie voetballen moet, wil werken met m'n handen, zoals m'n zoon dat ook doet. Maar lopen kan ik haast niet meer, En m'n handen doen ook al tijden zeer. Mijn plicht is gedaan, het werk is klaar, Ik zou mogen gaan, maar wil niet naar daar. Ik ben nog gelukkig, heb ook vaak bezoek, Ik mag niet klagen, gezellig koffie met koek. Zullen ze mij herinneren als die lieve oude vent? Als een vrijgevige man, en niet als een krent? Ik doe echt mijn best, heb dat altijd gedaan, en zal dat altijd blijven doen, zolang ik zal bestaan. | |
SHE | woensdag 12 maart 2008 @ 21:10 |
Ik heb 'm even voor je herschreven; De vlaag van verveling, mijn strot gegrepen, In kinderlijke pracht, door leeftijd gegeven Daar bouwde ik hutten en stookte ik vuur, Daar draaide ik pijltjes, bestookte de buur. U hoeft niks te doen, want u bent al zo oud, De wereld heel eigen, waar vind men de fout Mijn zoon in het net, de handen aan bal Zijn trillende handen, zoals in mijn geval Waar mijn benen niet dragen En ik ook vallen zal Is mijn plicht hier gedaan, en schuw ik de grote val. De uren zijn op, maar wie geeft mij de tijd Ondanks de liefde, de koek en respijt Zal hij mij toch heugen als rechtschapen vent Als vrijgevige man, en niet als een krent? Ik doe echt mijn best, heb dat altijd gedaan, en zal dat ook doen, zolang wij bestaan. | |
mafkeezzz | woensdag 12 maart 2008 @ 21:38 |
Zo geeft ieder er z'n draai aan zeg maar.. Alleen hou ik meer van simpel taalgebruik, voor iedereen leesbaar zeg maar.. Maar toch bedankt voor je inbreng, kan er alleen maar van leren toch? | |
SHE | woensdag 12 maart 2008 @ 21:44 |
En zo gaat iemand anders weer mijn tekst verbouwen; tot in perfectie. | |
Gimmick | woensdag 12 maart 2008 @ 22:43 |
Ik ben niet bang voor wat er zal gebeuren. Er zullen witte dieren door het veld gaan lopen en dat zal alles zijn. Jan Arends | |
hardromacore | woensdag 17 september 2008 @ 18:23 |
lekker bzig toppers, heb er tien nodig.. | |
Dunckie | donderdag 18 september 2008 @ 14:45 |
tvp | |
zyx1981 | donderdag 18 september 2008 @ 23:43 |
Van mezelf: En door mijn hoofd klinkt: wij zullen doorgaan (Ramses Shaffie oid) Ik zweef, ik voel me heerlijk, de zon schijnt op mijn bol. Het was goed wat ik net heb gedaan, goed zo, het wordt er allemaal beter op. Mijn ogen zijn dicht en ik voel me alsof in een warm bad. Rustig. Stil. Om er als herboren uit te kunnen stappen. Het koelt af..in de verte hoor ik wind suizen..ja ik hoor het nu duidelijk. Mijn shirt wappert met mijn haar om het hardst. Mijn armen en benen zijn gespreid. Ik probeer mijn ogen te openen maar de snijdende wind staat dat nauwelijks toe. Wel zie ik groen. Weide. De grond. Het kan niet lang meer duren, ik zie al details, huisjes, dieren. Nog drie seconden denk ik..twee..een.. Waarom ben ik nu niet dood? Mijn ledematen nog steeds spreidend, open ik mijn ogen.. ik leviteer zo kort boven de grond, opdat ik het gras en natte zand kan ruiken. Ik wil niet dood, daarom ben ik het niet. Ik heb me nu wakker geschud, opnieuw. Langzaam gaat mijn reis terug omhoog, terug naar het punt vanwaar ik zojuist gesprongen ben. Terug op die richel, waar ik vaker op heb staan wankelen. Ik sta. Draai me om en loop er definitief van weg. Ik wil weer leven, al is dat het laatste wat ik nog doe! Ronnie - 16-11-2006 Overtocht Het koelt af, onder het mooiste avondrood. Mijn blik vangt in de verte een kleine oude boot. Ik ga aan boord, geef de schipper een koude hand. Twee muntjes, goedendag avondland. Het is al laat, het is al koud het voelt al lang niet meer vertrouwd. Maar de beste man die doet zijn werk en de boot de klus waar hij ooit voor is gebouwd. Trillend komt de boot weer tot leven. Langzaam glijdt ze in een rustige vaart het desolate schemer in. De koude leuning doet mijn handen beven. Al was dat het zicht wel waard op die levenloze stad. Rustig kijk ik op het dek om me heen. De boot is leeg maar toch ben ik niet alleen. Gemankt door een gedachte in mijn hoofd die het licht in mijn ogen heeft gedoofd. We liggen samen in een park op het gras – ik kijk je aan. Naast me voel ik naar je hand die er niet is. Het zijn die kleine dingen uit ons leven die kleine dingen die ik nu het meeste mis. Het duurt niet lang meer, de tocht is bijna klaar. De boot schurkt zich langs de oever. Was ons sprookje eigenlijk wel waar? De gedachte dat ik je misschien vergeet maakt me enkel nog meer droever. Een band loopt leeg - niet dat ik die nog plak. De oude fiets brengt me evengoed naar huis. Het is nu een stapel stenen met een dak en allang niet meer mijn thuis. Ik schud de deurklink de hand en ga naar binnen. Zijn het de verkeerde dingen die ik nu pak – of juist de goede. Onrustig waar ik wat rond tot ik het voel beginnen. Waar je nu ook bent – mocht ik je ooit vinden – dan hoop ik dat je mij nog steeds herkent. Ronnie, 9 maart 2008 Slaapwandeling Ik ben moe en ik wil slapen Denk alleen nog maar aan gapen Niet aan school Niet aan jou Voel me eigenlijk in rouw Niemand dood of overleden Toch een gevoel van leegte en gebrek Ik wordt stiekem en langzaam een heel klein beetje gek Of ben ik heimelijk aan het veranderen naar een totaal andere ik Een die vanwege het andere licht opzoek moet naar een nieuw evenwicht Ik rek me uit en kreun zachtjes Handen hoog, borst naar voren Knuistjes dicht, oogjes toe In mijn slaap en in mijn dromen Hoop te reiken waar ik wil komen En als het leven me straks verrast: hoop ik dat het bij me past. xxx Ronnie 9-2-2007 Hoe gaat het met je? Vraag je iemand hoe het gaat dan luidt het antwoord “goed” Of dat ook klopt is niet de vraag maar een antwoord omdat het moet Op de weervraag “en met jou?” Geloof ik je omdat ik je vertrouw. Hoe het werkelijk met je gaat is slechts een mening in je hoofd Liegen wordt helaas beloond de waarheid niet geloofd Wie “slecht” zegt heeft meestal pech en zit hooguit zichzelf in de weg. Elkaar vertrouwen doen we allemaal dat maakt de waarheid juist zo hard Jezelf en anderen willen sparen wordt met eerlijkheid verward Nog zoveel mensen om je heen en toch nog steeds alleen. Ronnie, 20 augustus 2008 Zo even een greep. Goede posts tot nu toe btw ![]() | |
zyx1981 | donderdag 18 september 2008 @ 23:46 |
Ps Ik heb geen idee wat een metrum is. Wie schrijft naar zijn gevoel en dat een beetje verwoorden kan, doet het al snel aardig vind ik. Zeuren om techniek etc is voor mensen in de marge ![]() Slaap lekker ![]() | |
Shark.Bait | zaterdag 20 september 2008 @ 01:00 |
ik heb er twee. Eentje van Toon die ik grappig vind, en de ander, die ik wel op mijn grafsteen terug wil vinden (wheheheh) Die van Toon zal ik efkes op moeten zoeken, maar die ander heb ik uit een liedje, maar ik weet dat de schrijver(s) hem ws ook ergens anders vandaan hebben. Beware my friends, as you pass by as you are now, so once was I As I am now, so you must be prepare therefore to follow me. | |
Metus | zaterdag 20 september 2008 @ 04:18 |
Niet minder fatalistisch, wél erg mooi: Come away, come away, death, And in sad cypress let me be laid; Fly away, fly away, breath, I am slain by a fair, cruel maid. My shroud of white, stuck all with yew, O prepare it! My part of death, no one so true Did share it. Not a flower, not a flower sweet, On my black coffin let there be strown; Not a friend, not a friend greet My poor corpse, where my bones shall be thrown; A thousand thousand sighs to save, Lay me, O, where Sad true lover never find my grave To weep there! (Shakespeare) | |
zyx1981 | zaterdag 20 september 2008 @ 11:02 |
quote:Het zou maar zo een nummer van Flogging Molly kunnen zijn ![]() ![]() | |
DarkDream | woensdag 24 september 2008 @ 10:22 |
Over mijn buurvrouw die al een paar jaar weduwe was. Toen ze zelf thuis op sterven lag (kanker), had ik op een avond dit gedicht verzonnen. Die nacht was ze toevallig gestorven en ik heb het gedicht nog altijd bewaard: Ik zal maar aan je denken Aan zoals je was toen je alles nog kon Aan al je kleine geschenken Aan hoe je zat in de zon Nu is die tijd voorbij Binnenkort in de hemel ben je vrij Eerdaags mag jij rusten Mag jij wandelen in de zon Net als in die tijd dat je alles nog kon Het kan vanavond zijn, mischien morgen Dat je in de hemel ontwaakt, zonder zorgen Je man zal op je wachten Die nu nog voort leeft in onze gedachten Je hebt een mooi leven gehad in goede gezondheid Het is nu gewoon je tijd Best goed gemaakt vind ik. | |
zyx1981 | woensdag 24 september 2008 @ 23:43 |
Verhaaltje voor net na het slapen gaan Mijn hoofd is als deeg zo vloeiend en leeg De omgeving is zacht de duisternis lacht Ben ik wakker of moe wat doet het er toe? Of denken kan krenken diep in je hoofd Waarheen is de tijd waarlangs ik kon meten Al wat me verblijdt ik ben me vergeten Ooit ontwaak ik en blaak ik en komt alles goed Ronnie 23 september 2008 | |
oh-oh | donderdag 25 september 2008 @ 17:22 |
Deze las ik eens in een Engelse krant jaren geleden, heb ik uitgeknipt en het is een van de twee gedichten die ik uit mijn hoofd ken: Do not stand at my grave and weep, I am not there, I do not sleep. I am a thousand winds that blow. I am the diamond glint on snow. I am the sunlight on ripened grain. I am the gentle autumn rain. When you wake in the morning hush, I am the swift, uplifting rush Of quiet birds in circling flight. I am the soft starlight at night. Do not stand at my grave and weep. I am not there, I do not sleep. Do not stand at my grave and cry. I am not there, I did not die! |